Xe rẽ vào con ngõ nhỏ, cuối cùng dừng lại trước căn nhà thấp mái ở cuối hẻm.
An Đồng mở khóa, dùng lưng đẩy cánh cửa gỗ cũ kêu “két” một tiếng rồi nghiêng người sang bên: “Mời bác sĩ vào ạ.”
Dung Thận hơi cúi người, bước qua bậc cửa thấp, ánh mắt quét qua sân nhỏ loang lổ nắng — Anh mỉm cười nhàn nhạt, giọng ôn hòa: “Đưa nó ra đây đi.”
An Đồng biết rõ Dung bác sĩ vốn là người rất mực lễ độ, dù chỉ đến khám bệnh, anh cũng sẽ không tùy tiện tự bước vào nhà người khác.
Cô vội nói: “Vâng, bác sĩ đợi một chút.”
Nói rồi liền xoay người chạy vội vào căn nhà nhỏ.
Bên ngoài, Trình Phong nghiêng đầu, mặt đầy vẻ khổ tâm pha oán giận, ghé sát vào tai Dung Thận thì thầm: “Cửu gia, con chó đó... chẳng phải là con đầu lòng của Sais sao? Ngài thực sự nỡ đem tặng cho An tiểu thư à?”
(Trình Phong lặng lẽ thở dài — bác sĩ thì cứ chữa bệnh, sao tự dưng lại tặng chó?)
“Đã vậy còn là giống Tuyết Ngao vùng tuyết phương Bắc — huyết thống thuần khiết, phẩm tướng đạt chuẩn thi đấu quốc tế! Ngài... đúng là nặng tình quá rồi đấy.”
Một con Tuyết Ngao con đắt đến trời — anh ta thèm nhỏ dãi suốt mấy năm, giờ lại phải nhìn nó được đem tặng đi không công... nghĩ thôi mà tim cũng đau.
Trước vẻ hoang mang của Trình Phong, Dung Thận chẳng buồn đáp lại, chỉ thản nhiên đưa mắt nhìn quanh sân.
Mỗi góc nhỏ đều phủ một lớp dấu vết thời gian: "Cỏ khô ngổn ngang, giàn nho đã lâu không ai chăm, dưới cửa sổ đặt một chiếc bàn gỗ cùng bốn chiếc ghế."
Không khí sinh hoạt vẫn còn vương lại — nếu không có biến cố, hẳn nơi này từng là một mái ấm của bốn người, ấm áp và rộn tiếng cười.
Một tiếng động vang lên từ cửa căn nhà nhỏ khiến người đàn ông khẽ thu ánh nhìn.
Cửa vừa mở, An Đồng còn chưa bước ra, thì con cún con đã lon ton chạy ra sân, lao thẳng vào đám cỏ. Nó trông vui vẻ và hiếu động vô cùng.
Trình Phong nhìn mà lòng ngứa ngáy, cúi người xuống, nhăn mày nháy mắt chọc ghẹo, cười không dứt nổi.
An Đồng không biết đang bận gì trong nhà, một lúc lâu sau mới xuất hiện.
Trong sân, con cún nhỏ rõ ràng không mấy hứng thú với Trình Phong, nó lại gần bên chân Dung Thận, ngửi ngửi vài cái rồi ngẩng đầu... sủa ăng ẳng.
Thấy cảnh ấy, An Đồng chẳng lấy làm lạ, chỉ thản nhiên nói: “Nó tối qua cũng thế đấy, cứ sủa suốt như vậy.”
Một con nhóc phiền phức, chẳng lấy gì làm dễ thương.
Dung Thận cúi đầu nhìn chú Tuyết Ngao con, khóe môi anh khẽ cong lên, giọng nhàn nhạt: “Quả thật hơi ồn.”
“Bác sĩ Dung, nếu không ngại thì... vào nhà ngồi đi ạ.”
An Đồng mở rộng cửa, lịch sự mời. Dẫu sao anh đến là để giúp, không thể để khách đứng ngoài gió lạnh mãi được.
Thu sang, gió đã lạnh — mà người đàn ông kia vẫn chỉ mặc một chiếc sơ mi trắng mỏng nhẹ, như thể chẳng hề biết đến cái nóng hay lạnh của trần gian.
Ba người lần lượt bước vào, đi qua hành lang nhỏ dẫn đến phòng đọc sách.
Phòng chỉ khoảng mười mét vuông, nhưng ba mặt tường đều là kệ sách, chất đầy những cuốn đủ loại.
Bên bàn trà đặt hai chiếc ghế đơn, trên bàn vẫn còn ấm trà bốc khói nhẹ — có vẻ như vừa mới pha.
An Đồng đứng nơi cửa, đảo mắt quanh, không thấy bóng con chó đâu, bèn nói: “Chờ tôi chút nhé.”
Rồi cô quay người đi ra hành lang.
Trong phòng, bỗng yên tĩnh lạ thường. Trình Phong khẽ nghiêng người về phía Dung Thận, hạ giọng: “Cửu gia, nhà của An tiểu thư cũng rộng ghê.”