Chú cún ngửi ngửi đôi dép lê của cô, rồi ụp đầu cọ cọ vào chân cô, bộ dạng ngoan ngoãn, mềm nhũn đến tan chảy. Nhưng An Đồng thì luống cuống — cô chưa bao giờ tiếp xúc với động vật, thậm chí tránh cả việc chạm vào.
Bởi vì... An Tê — người em trai sinh đôi của cô — bị hen suyễn dị ứng, chỉ cần dính một chút lông động vật cũng có thể lên cơn khó thở.
Chính vì thế, từ nhỏ cô đã khắc sâu trong lòng: không được nuôi, không được chạm, không được gần.
Ý nghĩ ấy vẫn còn rõ mồn một đến tận bây giờ. Vừa chạm mắt đến con vật nhỏ ấy, cô bất giác thấy lòng mình mềm đi, rồi lại nhói lên khi nhớ về người em đã mất.
Giữ lại, hay đuổi đi?
Sau một hồi giằng co, An Đồng cuối cùng vẫn thua trước ánh mắt ướŧ áŧ đáng thương kia.
Nó còn bé quá. Nếu đêm nay chủ nó không tìm thấy, giữa cái lạnh cuối thu này... chắc khó mà sống sót.
Nhưng chỉ vì quyết định bộc phát, đầy cảm tính ấy, sáng hôm sau — cô đã hối hận muốn đập đầu vào tường.
6 giờ rưỡi sáng.
An Đồng ngồi thẫn thờ ở mép giường, đầu rũ xuống, mặt không cảm xúc, quầng mắt thâm đen rõ rệt như gấu trúc.
Chưa tới bảy giờ sáng, An Đồng lê bước ra khỏi nhà, cả người uể oải như bị hút hết sinh khí. Còn con cún nhỏ kia thì... bị cô bỏ mặc trong phòng khách, “tự sinh tự diệt”.
Đúng tám giờ, An Đồng xuất hiện ở Trung tâm Sức khỏe.
Cô đã trở lại với diện mạo quen thuộc — đội mũ xô, tóc dài xõa tới eo, thần sắc mơ màng như một linh hồn vừa rời khỏi xác. Cô lững thững đi theo Hàn Thích lên tầng thượng, nơi có căn phòng kính ngập nắng.
Cửa mở ra, người đứng gác bên ngoài — Trình Phong — suýt thì há hốc miệng.
Mới có hai ngày không gặp, An tiểu thư sao lại biến thành phiên bản “xác sống” u sầu thế này? Cả người toát ra thứ khí chất “người lạ chớ lại gần”, còn thêm vài phần mệt mỏi, tiêu điều.
Trong phòng kính, bản nhạc trị liệu du dương vẫn chậm rãi ngân vang.
Dung Thận đứng bên khung cửa sổ sát đất, tay chắp sau lưng. Ánh nắng buổi sớm đổ xuống, khắc nét từng đường góc cạnh trên gương mặt người đàn ông — sắc sảo, trầm tĩnh, uy nghi như một bức tranh sống. Chỉ cần đứng yên thôi, khí thế đã đủ khiến cả căn phòng trở nên có trật tự.
An Đồng lặng lẽ ngồi xuống chiếc bàn thủy tinh, cúi đầu, không nói một lời.
Người đàn ông lập tức nhận ra điều khác lạ. Anh thong thả bước lại gần, giọng thấp trầm, ấm áp: “Trông em hôm nay không có sức sống lắm. Đêm qua không ngủ được à?”
An Đồng gật đầu. Dù ánh nắng rực rỡ xuyên qua lớp kính, vẫn chẳng xua nổi vầng mây u tối quanh cô.
Một tách trà xanh nhẹ nhàng được đẩy sang phía cô.
Cô khẽ cọ cọ ngón tay lên vành cốc, bỗng nhớ ra điều gì, nhỏ giọng nói: “Xin lỗi, em quên buộc tóc rồi...”
Dung Thận nâng chén, giọng ôn hòa mà sâu lắng: “Vì sao lại quên?”
“Nói cho tôi nghe thử?”
An Đồng rũ mi mắt, im lặng hồi lâu rồi đột ngột hỏi lại: “Bác sĩ... có thích thú nuôi thú cưng không?”
Dung Thận không trả lời ngay. Anh khẽ cúi đầu, rót thêm trà, giọng bình tĩnh: “Muốn nuôi à? Nhưng còn do dự?”
An Đồng mím môi, nghĩ mãi không biết nên nói thế nào cho khỏi... kỳ.
Anh không giục, chỉ nhẹ nhàng tiếp lời: “Thật ra, nếu là một loài vật biết làm bạn, giúp thiết lập lại mối liên kết cảm xúc tích cực, thì với tình trạng của em bây giờ... có thể giúp ích rất nhiều.”
Câu nói vừa dứt, An Đồng cúi đầu, ủ rũ nói nhỏ như muỗi kêu: “Không phải ạ. Tối qua em nhặt được một con chó con. Nếu bác sĩ thích, em... tặng cho bác sĩ.”