Tin nhắn vừa gửi đi, ba phút sau, màn hình sáng lên.
Dung Thận: "Về đến nhà rồi à?"
An Đồng: "Vừa về không lâu. Vì anh không xem chung kết nên muốn báo lại kết quả với anh."
Dung Cửu: "Ừ. Nghỉ ngơi cho tốt. Ngày mai đến trung tâm sức khỏe."
An Đồng: "Mai gặp."
Cô không nhắn thêm nữa. Dù sao mai gặp lại, nếu anh muốn biết chi tiết trận đấu, cô sẽ kể tường tận cho anh nghe.
7 giờ rưỡi tối.
An Đồng ăn qua loa bữa tối, rồi vào phòng làm việc, mở máy tính.
Đã gần hai tuần kể từ buổi livestream lần trước, lượt truy cập tài khoản của cô cũng tụt hẳn.
Cô đăng nhập, lướt qua hàng ngàn tin nhắn riêng trong hộp thư mà chẳng buồn đọc, rồi thuần thục dựng thiết bị, mở buổi phát sóng mới.
Hệ thống ngay lập tức nhận ra ID “Mã Thần” đã online, và tự động gửi thông báo đến tất cả người theo dõi...
Đêm nay, dân code lại chuẩn bị mở tiệc rồi.
Trong phòng livestream, cái tên hoạt động mạnh nhất vẫn là — "Mã Sa La Thổ".
Có lẽ vì lần trước may mắn được “Mã Thần” trả lời một câu, nên "Mã Sa La Thổ" càng thêm khí thế — gần như không ngừng tặng quà suốt buổi, nhất định phải để lại một “dấu ấn không thể phai mờ” trong lòng thần tượng.
Mã Sa La Thổ: "Nếu Mã Thần chịu trả lời tin nhắn riêng của tôi, tôi nguyện tắm gội, trai giới một năm."
123ĐầuMụcNhân: "Tôi ngồi hóng vụ trai giới đây."
HômNayMãThầnOnlineChưa: "Cắm cờ theo dõi."
Mã Sa La Thổ] tặng quà: "Maserati ×10."
Mã Sa La Thổ tặng quà: "Maserati ×10."
An Đồng vừa gõ code, vừa liếc thấy tin nhắn và quà tặng của "Mã Sa La Thổ", khóe môi khẽ nhếch. Trong đầu cô chợt lóe lên ý nghĩ — có lẽ khi kết thúc buổi phát sóng, nên mở phần tin nhắn riêng ra xem thử.
Dù sao thì "Mã Sa La Thổ" cũng là người đầu tiên nhận ra đoạn mã của cô có liên quan đến công nghệ AR thực tế tăng cường — điều mà rất ít người phát hiện được.
Khoảng hơn một tiếng sau, An Đồng xoa xoa bả vai mỏi nhừ, đang định kết thúc buổi livestream sớm thì…
“Oẳng— ư ư...”
Một tiếng kêu quái lạ, xen giữa gió đêm, vang lên ngoài cửa sổ.
Tiếng đó nhỏ mà dai dẳng, giữa đêm tối tĩnh mịch lại càng nghe rõ rành rọt, vừa chói tai vừa khiến người ta khó chịu.
An Đồng cau mày nghe ngóng vài giây, rồi dứt khoát tắt livestream, đứng dậy đi ra khỏi phòng làm việc.
Mở cửa, ánh đèn vàng nhàn nhạt từ nhà hắt ra ngoài sân. Ngay đối diện, giữa bụi cỏ rậm rạp, một con cún con nhỏ xíu — chắc chỉ to bằng bàn tay — đang ngồi xổm run rẩy.
An Đồng nhìn chằm chằm vài giây... rồi đóng cửa quay vào nhà.
Chắc lại là chó nhà ai chạy lạc, lát nữa chủ nó gọi một tiếng là nó lại lon ton chạy về thôi. Chuyện kiểu này cô gặp nhiều rồi, chẳng lạ gì.
Nhưng chỉ ít giây sau, tiếng kêu “ư ư... gâu gâu...” lại tiếp tục vang lên, vừa yếu ớt vừa đáng thương.
Ba giây sau, An Đồng bật cửa ra, đứng ở ngưỡng cửa, nghiêm túc nói chuyện đạo lý với đối phương: “Em ơi, em đi nhầm nhà rồi, đây không phải nhà em đâu.”
Con cún con có vẻ nghe hiểu thật, tiếng kêu yếu dần, ngừng hẳn.
Thế nhưng, ngay trước khi An Đồng kịp đóng cửa, nó đã lắc la lắc lư chạy thẳng vào nhà cô.
Chú cún chỉ tầm một tháng tuổi, lông xù màu trắng sữa, nhỏ xíu như cục bông. Vừa ngồi chồm hỗm dưới sàn, vừa khe khẽ rên như thể cầu xin chút thương hại.
An Đồng vẫn giữ nguyên tư thế cầm cửa, người cứng đờ.
Một lúc sau, cô khẽ đá nhẹ mũi chân vào con cún, giọng dè dặt: “Em là... của nhà ai thế?”