“Phòng khách có pha sẵn trà ấm,” Dung Thận cắt lời cô, giọng ôn hòa, “nếu thấy khá hơn rồi thì ra uống một ly cho tỉnh táo.”
Anh không cho cô cơ hội tự trách, vẫn giữ phong thái điềm nhiên và bình thản quen thuộc. Trong lời nói của anh không hề có sự thương hại, cũng chẳng có ánh nhìn kỳ thị — chỉ toàn là sự quan tâm tự nhiên, khiến người ta thấy nhẹ nhõm.
Tựa như trong mắt anh, tất cả những điều ấy... chẳng có gì đáng để bận tâm cả.
An Đồng cúi nhẹ mi, che đi ánh cảm kích trong đáy mắt, ngoan ngoãn đáp: “Vâng.”
Cô từ tốn đứng dậy, người đàn ông bên cạnh cũng tiện tay nhặt cuốn sách lập trình lên, chuẩn bị rời khỏi phòng.
Nhưng do lúc phát bệnh cơ thể căng cứng quá lâu, đôi chân cô vẫn còn tê dại, đi đứng chưa vững, từng bước đều chậm rãi.
Dung Thận như thể đoán được điều đó, cũng tự nhiên điều chỉnh nhịp bước của mình, thong thả đi cạnh cô, giữ một khoảng cách vừa đủ — đủ để cô không cảm thấy bị “chờ đợi”, mà vẫn có cảm giác được tôn trọng.
...
Chừng năm sáu phút sau, tinh thần An Đồng đã hoàn toàn ổn định. Cô uống nửa tách trà, môi cũng dần khôi phục sắc hồng nhạt, giọng khẽ khàn nhưng mềm mại: “Vừa rồi... cảm ơn anh.”
Dung Thận ngồi trên chiếc ghế đơn, chậm rãi lật một trang sách, giọng nhàn nhạt như gió thổi qua mặt hồ: “Tôi là bác sĩ trị liệu của em, không cần khách sáo như vậy.”
An Đồng đưa tay vuốt nhẹ thành tách trà, nhìn anh chăm chú, chần chừ một lúc rồi mở lời: “Cuốn sách vừa rồi... tôi có thể mượn về đọc vài hôm được không?”
Cô như sợ anh hiểu lầm, vội bổ sung: “Tôi chỉ mượn xem, đọc xong sẽ mang trả.”
“Dĩ nhiên là được.”
Dung Thận khép sách lại, giọng ôn hòa, mang theo ý dẫn dắt: “Nhưng tôi có thể hỏi một chút — cuốn sách ấy có gì đặc biệt sao?”
Anh vốn chưa rõ nguyên nhân khiến bệnh tình cô tái phát, nhưng việc cô chủ động nhắc đến quyển sách khiến anh cảm thấy chuyện này không đơn giản chỉ là trùng hợp.
Ánh mắt An Đồng khẽ run, trong đáy mắt loáng qua chút do dự, song đối phương lại là Dung Thận — người cô đã lựa chọn tin tưởng và dựa vào trong quá trình điều trị. Cô không có lý do gì để lảng tránh.
Sau khi hít sâu một hơi, cô bình tĩnh nói ra sự thật: “An Tương Hoài... là ba tôi. Quyển sách này nhà tôi không có, tôi muốn photo lại một bản để đọc dần.”
Giọng cô vẫn ôn tồn, mềm mại, chỉ là khi nhắc đến ba chữ "An Tương Hoài", âm thanh trở nên nghèn nghẹn, khó nhọc như có vật gì mắc nơi cổ họng.
Dung Thận im lặng nhìn cô, ánh mắt sâu thẳm như có thể soi thấu mọi lớp vỏ cảm xúc.
Tất cả bỗng trở nên hợp lý.
Một cô gái mang chứng rối loạn cảm xúc, lại thích lập trình — hẳn là ảnh hưởng từ người cha từng là dịch giả của sách lập trình ấy.
Anh chậm rãi đứng dậy, đưa cuốn sách về phía cô, giọng nhẹ như gió lướt qua tán lá: “Những cuốn tôi đọc rồi, sau này chắc cũng sẽ không mở lại nữa. Không cần photo, cô cứ mang về đọc, giữ lấy đi.”
An Đồng hơi ngập ngừng, đón lấy quyển sách từ tay anh. Khi vô thức lật ra xem mặt sau, cô thấy giá bìa in ở góc — ngẩng đầu, khẽ nói: “Cái này... không được đâu, để tôi...”
Người đàn ông trước mặt khẽ nhướn mày, đôi mắt đen sâu tựa hồ mang theo ý cười. Anh như đã đoán được cô định nói gì, bèn cắt lời bằng giọng nhàn nhạt, lại đầy ý vị: “Chỉ là một quyển sách cũ thôi. Trong phòng làm việc của tôi còn nhiều lắm. Lần sau nếu muốn đọc gì thì cứ đến lấy, coi như tôi gửi nhờ cô giữ hộ.”