Hoắc Tranh chưa kịp mở miệng thì Tô Hạ đã chen ngang, giọng tỉnh bơ:
“Ông khoan chửi đã, nhìn thử hàng rồi chửi tiếp cũng chưa muộn.”
Dứt lời, cô lôi từ túi ra một tấm bùa bình an, nhẹ nhàng đặt lên quầy. Mắt thì vẫn len lén quan sát phản ứng của ông lão Quan Nhuận Chi.
Quả nhiên, ông ta vừa liếc thấy lá bùa, sắc mặt đổi liền, chẳng còn hời hợt như ban nãy. Ông nhấc bùa lên, săm soi kỹ càng từng nét như kiểm tra tiền giả, giọng trầm xuống:
“Thứ này... cô lấy ở đâu ra?”
Tô Hạ nhún vai:
“Cháu tự làm chứ ai làm cho.”
“... Được, vậy cô muốn bán bao nhiêu?”
“Hai trăm! Bớt một đồng cháu cũng không bán.”
Trong bụng Tô Hạ cũng tự thấy giá đó bèo lắm rồi. Nhưng hét cao quá thì ai dám mua? Thôi thì lấy giá mềm trước, bán được rồi tính sau.
Đứng ngoài cửa, Hoắc Tranh lặng im quan sát toàn bộ cảnh này, ánh mắt vừa bất đắc dĩ vừa xen chút tò mò. Anh biết cô nàng này chẳng bao giờ chịu để mình thiệt.
Khi Tô Hạ quay gót đi, Quan Nhuận Chi vẫn đứng bất động sau quầy, mắt dõi theo bóng cô xa dần ngoài cửa. Ánh mắt ông chậm rãi chìm xuống, như nhớ lại một điều gì... không mấy bình thường.
Quan Nhuận Chi, 68 tuổi, xuất thân từ dòng họ phong thủy lâu đời, đời trước từng có người được mời vào cung xem long mạch. Nhưng sau một giai đoạn đặc biệt, cả nhà chủ động rút khỏi giới, sống ẩn dật. Giờ chỉ còn mỗi ông trụ lại, mở cái tiệm nhỏ bán mấy món phong thủy lặt vặt, coi như giữ nghề tổ.
Thế nhưng bản lĩnh “nhìn hàng” của ông chưa từng mai một. Lá bùa ban chiều Tô Hạ mang tới, rõ ràng không phải đồ tầm thường. Từ chất mực, nét vẽ cho đến luồng khí quanh nó... đều khiến ông nể trọng.
Tối hôm đó, khi Quan đang dọn tiệm, có một người phụ nữ khoảng ba mươi bước vào. Nhìn qua đã thấy khổ: mặt tái xanh, quầng mắt thâm sì như đánh khói, nói năng dè dặt như sợ quỷ nghe.
“Dạ... đây có phải Quan đại sư không ạ?”
Quan Nhuận Chi xua tay:
“Đại sư thì không dám, gọi tôi là ông chủ Quan thôi.”
Người phụ nữ run run:
“Nhà tôi... dạo này gặp chuyện lạ. Mong ông chỉ giúp người coi phong thủy, bao nhiêu tiền tôi cũng lo.”
Ông trầm ngâm rồi gật gù:
“Đã tìm tới thì tôi không từ chối. Nhưng chuyện lớn thì phải tìm đúng người, chị cứ tới cuối hẻm hoa hoè, tìm Chu đại sư. Còn tôi... có tấm bùa này, chị có muốn thử không?”
Chưa kịp trả giá, vừa nhìn thấy bùa, ánh mắt hoảng hốt kia lập tức dịu xuống. Người phụ nữ cầm lấy như vớ được cọng rơm cuối cùng, rồi lập tức móc ví trả tiền không do dự.
Đêm xuống. Trăng sáng treo cao, như chiếc đèn cao áp trên trời.
Ở nhà họ Chương, người phụ nữ vừa bước vào đã run run mở cửa. Trong nhà tối thui, tĩnh mịch một cách kỳ quái không phải sự yên tĩnh của giấc ngủ, mà là thứ gì đó... lạ lùng hơn.
Ánh mắt cô lướt qua cánh cửa phòng mẹ chồng, nơi đã mấy ngày nay không ai dám bén mảng. Cô cúi đầu bước nhanh về phòng. Đồng hồ chỉ gần mười giờ, chồng cô Chương Dực chưa về. Chắc lại ngủ ở đồn, như mọi lần.
Mệt mỏi rã rời, cô nằm xuống giường. Bao nhiêu ngày căng như dây đàn khiến cơ thể cuối cùng buông lỏng, nhanh chóng rơi vào giấc ngủ.
Nhưng đến nửa đêm, trong không gian im lặng như tờ, một tiếng “két... ” chậm rãi vang lên.
Tiếng bản lề cũ kêu lên khẽ khàng mà lạnh buốt.
Cánh cửa nơi mẹ chồng cô ở... từ từ mở ra.
Và từ trong bóng tối... một bóng người lặng lẽ bước ra.