Tạ Thanh Mạn chính là như thế.
Thái độ luôn ôn hòa, giọng nói đủ bình thản, có vẻ ngoan ngoãn và dịu dàng hơn bất cứ ai.
Nhưng dưới bầu không khí lúc này, người ta có thể cảm nhận rõ lời nói của cô mỉa mai đến nhường nào.
Đều là những nhát dao bọc nhung.
Diệp Diên Sinh phát phiền vì mỗi câu cô thốt ra đều gọi một tiếng “ngài”, anh cười nhạt một tiếng, mất sạch kiên nhẫn.
Anh giữ lấy vai cổ cô lôi lại, trực tiếp ép cô vào tường, cúi người áp sát.
Dáng vẻ cúi đầu của anh quá đỗi lạnh lùng, trong mắt như ẩn chứa những lưỡi băng của cả một đêm đông, vừa tàn nhẫn vừa sắc bén.
Tạ Thanh Mạn vừa khẽ cựa quậy đã bị anh trấn áp trở lại.
Rầm!
Tấm lưng va vào bức tường lối thoát hiểm, Tạ Thanh Mạn hít sâu một hơi, trong lòng thầm mắng chửi: “Đau.”
Rõ ràng, loại người như Diệp Diên Sinh không hề mắc mưu thói nũng nịu của phụ nữ, anh không thèm đáp lời cô, cũng chẳng buồn giảng đạo lý.
Anh thích dùng hành động hơn.
“Anh định làm gì?” Khoảng cách quá gần, tấm lưng gầy mỏng của Tạ Thanh Mạn căng cứng, có chút không tự nhiên.
Cảm nhận được sự cứng nhắc trong giây lát và vẻ căng thẳng khó lòng nhận ra của cô, tâm trạng Diệp Diên Sinh bỗng trở nên vui vẻ.
Những ngón tay lạnh lẽo của anh áp sát gò má cô, khẽ vỗ nhẹ hai cái: “Tìm em ôn lại chuyện cũ.”
Động tác này thực sự quá đỗi lả lơi.
Vành tai Tạ Thanh Mạn tê rần.
Chỉ là lúc này vùng vẫy cũng vô ích, nên cô không động đậy.
Cô nhìn anh, cảm thấy nực cười: “Ôn chuyện cũ?”
Phía dưới yết hầu của người đàn ông có một vết sẹo rất mờ, nó bị sợi dây chuyền xương rắn cùng mặt Phật che mất sự hiện diện, ẩn hiện sau cổ áo.
Vết tích đó, chỉ khi đạt đến khoảng cách quấn quýt môi kề cổ sát mới có thể nhìn rõ.
Tạ Thanh Mạn giơ tay, dựa theo ký ức, cô lách qua mặt Phật, đầu ngón tay khẽ vuốt qua vết sẹo rồi dừng lại: “Vậy tối nay ngài muốn cùng tôi ôn lại tình xưa nghĩa cũ, hay là tiếp tục chuyện mây mưa chốn phòng the?”
Thực tế, mọi chuyện không hề tồi tệ như cách cô nói, chỉ là rất khó để định nghĩa mối quan hệ và tình cảm này: Gặp nhau vài lần ngắn ngủi, dường như chẳng tính là tình xưa nghĩa cũ; nhưng duyên số đẩy đưa, lại chẳng thể dùng một câu “chuyện mây mưa” khô khốc để kết thúc.
Từ Hồng Kông đến Đế Đô chỉ mất ba giờ bay.
Một tấm vé máy bay, một lần lướt qua nhau; đêm mưa bão cuối hạ ở Hồng Kông, khói hương nghi ngút nơi điện Quan Âm chùa Đàm Chế, một khúc Đào Hoa Phiến đêm Tiểu Niên...
Có lòng hay vô ý, có mấy phần là thiên định, mấy phần là do người làm ra.
Nhưng sự khởi đầu của câu chuyện thực chất lại là một tai nạn ngoài ý muốn.
Đó là chuyện của hai năm trước.
Hai năm trước, Tạ Thanh Mạn vẫn còn là sinh viên khoa biểu diễn của Học viện Hý kịch Thượng Hải.
Lúc đó cô đang ở trong tình cảnh sa sút, vì một vai nữ tư ít đất diễn mà phải phơi mình dưới nắng hè gay gắt trong đoàn phim để chờ đến cảnh quay của mình.
Nữ phụ số hai vốn là người mang vốn vào đoàn, liên tục bị NG, khiến tiến độ của cả đoàn phim bị trì trệ hết lần này đến lần khác, không khí vô cùng căng thẳng.
Những người khác ngoài mặt không dám ho một lời, nhưng sau lưng đã oán trách ngút trời.
“Đúng là đen đủi.” Một nhân viên công tác đang sắp xếp lại bối cảnh phàn nàn bằng tiếng Quảng Đông: “Cả đám người đứng đây đợi cô ta, đóng phim kiểu đó thì về quê trồng khoai lang đi cho rồi.”
“Có lầm không vậy, không có bản lĩnh thì đừng ra ngoài đóng phim, cả đoàn phim phải chạy theo cô ta làm loạn, thật là xui xẻo.”
“Suỵt, nhỏ tiếng thôi, người ta có chỗ dựa, anh có cái gì không?”