Cơn gió đêm luồn qua khung cửa sổ chưa đóng, lướt qua hai người, làm vạt áo họ khẽ tung lên.
Mái tóc dài của Lộc Chi Lăng bị gió hất lên, vài sợi bay qua gương mặt trắng mịn, vướng vào khóe mắt — xoẹt — bị lưỡi dao sắc bén chạm phải, cắt đứt, nhẹ tênh rơi xuống.
Mũi dao sáng lạnh dừng lại ngay trước đôi đồng tử nâu nhạt tuyệt đẹp của cô.
Lộc Chi Lăng vẫn đứng yên, không né tránh.
Khóe môi cô thậm chí còn giữ nguyên nụ cười nhàn nhạt, như đang chìm trong ký ức:
“Trong bức tranh đó, cảnh vịt con phá vỏ là trọng tâm. Nhưng thật ra, mọi thứ trong tranh đều là sự khởi đầu — ngay cả mặt trời buổi sớm cũng thế. Vì vậy tôi mới thấy nó rất thú vị.”
“...”
Nụ cười nơi khóe môi Bạc Vọng đông cứng lại.
Thật là mù thật sao.
Người ở hội Hắc Đào hôm ấy — không phải cô.
Lộc Chi Lăng bình thản chớp mắt, như vừa nhận ra điều gì:
“Anh... đang đứng trước mặt tôi à?”
Bạc Vọng ném mạnh con dao xuống.
Âm thanh kim loại chạm sàn choang một tiếng giòn vang khiến Lộc Chi Lăng khẽ rụt người lại, vai run nhẹ, nét mặt thoáng sợ hãi:
“Anh... anh ném cái gì vậy?”
Chưa dứt lời, bàn tay to của Bạc Vọng đã bóp lấy cằm cô, nửa bàn tay dán sát bên cổ. Lộc Chi Lăng cảm thấy như bị bóp nghẹt, hơi thở nghẹn lại trong cổ họng.
Gió đêm từ cửa sổ ùa vào, lạnh buốt.
Cơ thể cô căng cứng lại theo bản năng.
Người đàn ông trước mặt không siết nữa, mà chuyển sang vuốt ve — ngón cái anh khẽ cọ qua cằm cô, rồi lướt lên môi. Giọng anh trầm thấp, mang theo sự dịu dàng kỳ lạ giữa gió đêm: “Chỉ vì một bức tranh mà thích tôi? Hửm?”
“...”
Đến giờ phút này, Lộc Chi Lăng mới thật sự hiểu — điều đáng sợ nhất ở Bạc Vọng không phải anh từng làm gì tàn nhẫn, mà là ở chỗ, vui hay giận, hận hay thích, tất cả đều không biểu hiện trên gương mặt ấy.
Khiến người ta không biết — giây tiếp theo, liệu sẽ được buông tha... hay sẽ bị đốt cháy trong địa ngục.
Cô mím môi, rất chặt. Vài giây sau, như hạ quyết tâm, cô ngẩng lên, thở sâu rồi nói dứt khoát:
“Đúng! Thích! Tôi thích anh — người đã vẽ bức tranh đó!”
Bạc Vọng nhìn cô. Sự kiên định bất ngờ trong giọng nói khiến anh khựng lại một thoáng.
Ngay sau đó, khóe môi anh nhếch lên, bàn tay xương khớp rõ ràng của anh trượt dọc trên khuôn mặt cô, dừng lại nơi khóe mắt. Giọng nói vẫn mềm mại, nhưng lạnh lẽo:
“Cô... xứng sao?”
Một kẻ mù — mà cũng dám mơ tới anh.
“Tôi biết... tôi không xứng.”
Lộc Chi Lăng cụp mắt, giọng nhỏ dần, yếu ớt: “Tôi biết anh không tin rằng tôi không hề giăng bẫy hôm đó. Tôi cũng biết anh là con trai trưởng của nhà họ Bạc cao cao tại thượng, còn tôi... chỉ là một người tàn tật. Tôi hiểu rõ thân phận mình.”
“...”
“Dù anh tin hay không, chuyện tôi nói không muốn đứa bé đó là thật. Nếu không phải vì cơ thể tôi không thể phá thai, tôi sẽ chẳng bao giờ muốn khiến anh phải bận tâm thêm chút nào.”
Cô nói càng lúc càng nhỏ, giọng run rẩy, nhưng từng chữ như rót xuống lòng người — một chút tự trọng vụn vỡ, một chút tủi hờn nuốt vào lòng của kẻ yêu đơn phương.
“Tôi thích anh... muốn đến gần anh, muốn quan tâm, muốn hiểu xem rốt cuộc anh là người thế nào. Nhưng tôi không có ý định vượt giới hạn. Khi hết thời hạn trong hợp đồng, tôi sẽ rời đi ngay — tuyệt đối không vướng bận.”
“Nói nghe thật đáng thương... nhưng sao ta lại chẳng tin nổi nhỉ...”