Tay Mục Chanh cứng trên không, rồi giả bộ tự nhiên, gãi mũi cho đỡ ngượng: “Đúng là đồ bất lịch sự.”
Ngày chín tháng này, Mục Chanh nằm trên giường, mắt dán vào lịch trong điện thoại, tâm trạng nặng trĩu.
Trong đầu cứ vang lên lời Trúc Không: Mơ chẳng phải mơ, đó là thí chủ sau chín năm. Thí chủ mang mệnh sát, có lẽ đây là cơ hội để nghịch thiên đổi mệnh...
Những lời ấy thật giả thế nào — lần này, có lẽ sẽ được chứng thực.
Mục Chanh mang trái tim nặng nề, nhắm mắt lại.
Một mặt nàng hi vọng đó là thật, một mặt lại không muốn là thật — hi vọng là thật vì nàng kỳ vọng vào năng lực đặc biệt có thể nhìn thấy tương lai, không muốn là thật vì có vẻ như bản thân trong tương lai sống chẳng được tốt đẹp cho lắm.
Mục Chanh bồn chồn mở một mắt, rồi mở mắt kia.
Quả nhiên đã khác — nơi nàng ở không còn là ký túc xá nữa mà là căn phòng bệnh với đèn chùm vàng ố treo trên trần.
Vào ngày mùng chín mỗi tháng, nằm trên giường bệnh là chính nàng, lời nói của Trọng Ánh Chi nối tiếp nhau, mọi thứ đều tuyên bố rằng: Điều này là thật, nàng thực sự đã xuyên tới chín năm sau.
Trong phòng bệnh ngoài nàng ra thì không có ai, yên tĩnh đến mức chỉ nghe thấy tiếng “tíc tíc” thất thường của máy móc y tế.
Cơ thể không còn đau như trước nữa, cũng phải thôi, đã mấy tháng trôi qua rồi, dù là vết thương khắp người thì đáng lẽ phải hồi phục phần nào.
Mục Chanh cố gắng cử động người, vô cùng khó nhọc, mỗi lần động chạm đều kéo theo vết thương đau đến mức mồ hôi chảy trên trán.
Nàng vật lộn bò dậy khỏi giường, thở hổn hển, liếc nhìn bố cục căn phòng...
Trần nhà hình tròn, tông màu chủ đạo là trắng, một chiếc sofa, một chiếc bàn gỗ thật, đơn giản nhưng không kém phần trang nhã, rèm cửa trắng kéo kín khiến căn phòng mờ râm.
Bức tường bên trái treo một chiếc gương, Mục Chanh loạng choạng tiến tới.
Nàng quan sát bản thân trong gương, mặc áo bệnh nhân rộng thùng thình, khóe môi nứt nẻ, sắc mặt tái nhợt, gầy xương xẩu — bộ dạng bệnh tật này chẳng còn dấu vết của ngày xưa.
Nếu có chỗ nào duy nhất chứng minh thân thể này là của nàng, có lẽ chỉ là vết cắn trên tai.
Vết cắn ấy, chín năm trôi qua vẫn chưa phai, đủ thấy Trọng Ánh Chi đã cắn mạnh đến thế nào.
Mục Chanh chạm vào tai mình, nhìn vào gương, lại véo nhẹ khuôn mặt gầy gò của chính bản thân: “Hết mỡ thừa rồi, gầy đi thật, có vẻ cũng tạm ổn, chỉ là trông hơi thiếu sắc mặt.”
Lời nói thoát ra, giọng khàn.
Nàng suy nghĩ, so với thay đổi về ngoại hình, điều khẩn cấp bây giờ là phải tìm cách làm rõ vài chuyện, quan trọng nhất là: Tại sao mình lại nhảy lầu.
Chín năm trước hẳn phải xảy ra điều gì tồi tệ lắm, mới khiến tính nết của mình thay đổi lớn đến vậy — điều này rất quan trọng, phải làm rõ.
Nàng suy tính kỹ, bỗng khan tiếng ho hai cái, cổ họng khô rát.
Mục Chanh nhìn cái ấm nước trên bàn, bước tới định rót nước uống.
Nhưng cơ thể nàng quá yếu nhợt, đến mức không giữ chắc được ấm nước, vừa nhấc ấm thủy tinh lên, tay mềm nhũn, theo sau là tiếng “choang”, chiếc ấm thủy tinh rơi vỡ trên sàn.
Nước đổ, mảnh thủy tinh vỡ văng tung toé, trên sàn là một màn lộn xộn khó nói.
Mục Chanh có chút bực mình, khó nhọc khụy xuống định nhặt mảnh vỡ.
Lúc này cánh cửa phòng bệnh bỗng bị đẩy mở.
Nghe tiếng mở cửa, bàn tay đang nhặt mảnh vỡ của nàng bỗng khựng lại, ngẩng đầu thấy một bóng người cao gầy đứng ở cửa.
Tóc dài tới eo của Trọng Ánh Chi đã cắt ngắn, độ dài qua vai một chút, khuôn mặt góc cạnh bớt đi vẻ non nớt, tăng thêm vẻ chín chắn, sắc sảo.